Archivo del Autor: Monica

La familia Morgan vive en un pueblecito minero de Gales, entre tres valles de inmesa belleza, donde el aire es puro, las flores hermosas y el río va tan lleno de truchas que con solo sumergir la mano en sus cristalinas aguas se les puede hacer cosquillas en una mañana de primavera. Huw, de una brillante inteligencia, pronto destaca en la escuela, pese a que nadie va a impedirle seguir los pasos de su padre y sus hermanos en la mina. Arropado por su comunidad y su familia, el chico crece feliz y despierto, aunque intuye que las cosas han empezado a cambiar, quizás premonitorias del principio del fin, que los montones de escoria crecen desmesuradamente ensuciando el verde del valle y contaminando el río, que los hombres cada vez vuelven más serios de la mina, que las monedas de la caja de los ahorros menguan… Nada empaña el optimismo de Huw y su fortaleza para ayudar a los suyos, para reconfortar a mamá, filosofar con Mr. Gruffydd, aprender a pelear para plantar cara a las injusticias o quedarse totalmente prendado de la sonrisa de Bronwen.

«Entonces fue cuando empecé a pensar por mí mismo, y tal vez fuera eso lo que me ha hecho llegar a ser lo que soy.

No es que no esté satisfecho con lo que soy, ni con estar donde estoy. Lo que pasa es que, si no hubiera empezado a pensar por mí mismo y a averiguar personalmente las cosas, quizás habría podido ser más feliz, según lo que vulgarmente se entiende por felicidad, y tal vez habría gozado de más respeto.«

Me ha costado mucho escribir esta reseña. No solo porque el libro me ha conmovido profundamente sino porque en cuanto lo terminé y me senté con las manos al teclado para contaros mi impresión caí presa de la desesperación y la duda ¿Qué sentido tiene hacer reseña de este impresionante clásico de la literatura británica? ¿Qué sentido tiene reseñar cualquier otro clásico? ¿Qué voy a aportar, qué voy a decir que sea minímamente interesante? Lo único que se me ocurre escribir sin caer en el más espantoso de los rídiculos es… leedlo.

«Si la felicidad huele realmente, conozco bien su olor, pues ha flotado siempre vagamente en nuestra cocina, y en aquellos tiempos llenaba la casa.«

Ya me lo advirtió Miss Hurst, de Las Inquilinas de Netherfield, la dama lectora que me recomendó Qué verde era mi valle: «No he sido capaz de hacerle justicia», me confesó hace poco. Decía que esta lectura le había emocionado tanto (ambas hemos llorado a moco tendido con los Morgan) que tenía la sensación de que la reseña le había quedado demasiado caótica y apasionada. Pues si ella no está contenta con su reseña, imaginad el bloqueo para escribir esta…

«Es extraño que se pueda odiar a un hombre y sentir por él una pena profunda.«

Richard Llewellyn (1906-1983) fue un escritor británico con una veintena de novelas publicadas en el siglo XX, de las cuales solo Qué verde era mi valle ha pasado a la posteridad en la merecidísima categoría de sublime clásico. Llewellyn relata durante más de seiscientas páginas la vida de la familia Morgan desde el punto de vista de su hijo menor, Huw, una voz narradora de profunda carga emocional e intesidad dramática, que aporta una mirada llena de belleza, de ternura, de nostalgia y de amor sobre un pueblecito galés ubicado en un hermoso valle que agoniza por la escoria de la mina, por la falta de escrúpulos de los empresarios del carbón, por el avance inexorable del tiempo, de la crisis económica y del capitalismo más salvaje. Huw explica la vida del pueblo, de los mineros, de su familia, su propia historia desde la infancia, sus paseos por la naturaleza de la mano de su padre, la rebeldía de sus hermanos, la actividad sindical, la bondad intrínseca de la buena gente que lo rodea, la desesperanza de las huelgas que asolaron Gales con la crisis del carbón…

«El beso es extraño y, sin embargo, no lo es. Es extraño porque mezcla la tontería con la tragedia, y, no obstante, no es extraño, pues hay razones para besar.«

Llewellyn hace magia. No se me ocurre de qué otra manera puede trasladar al lector con esa facilidad al pueblecito galés, meterlo en la cocina de los Morgan, emociarlo con las voces de los hombres cantando al atardecer, entristecerlo con la muerte del río y de sus peces, tenerlo en vilo por la sonrisa de Bronwen, enrabietarlo por la injusticia de la escuela nacional… La voz de Huw es tan genuina, tan potente y tan nítida que golpea al lector y lo conmueve; pero, a la vez, la pluma de Llewellyn también es sutil y delicada, capaz de trasmitir toda la belleza, el dolor y el amor del mundo en apenas una mirada entre los personajes, una sonrisa, un gesto, el leve movimiento de la comisura de los labios de Bronwen.

«Solemos pensar en todo lo demás, pero no en la tristeza de nuestras madres.«

Hay que tener el corazón de piedra para no llorar con esta novela. Los personajes de Llewellyn son extraordinarios, profundamente humanos y reales, complejos (se merecen estar entre los más impresionantes caracteres de la literatura), tan de verdad que se echan de menos cuando cierras el libro. El ritmo de la narración, incensante acumulación de anécdotas que se suceden con acertado sentido de la consecuencia, es absolutamente perfecto.

Bella y emotiva, Qué verde era mi valle es el retrato de un mundo desaparecido, de una vida natural y sencilla —con sus propias reglas, justicia y equilibrio—, que cuando se termina le deja a una la sensación de haberse tenido que despedir para siempre de la familia y el valle más queridos de su vida.

Lector, ninguna reseña le hará justicia a esta novela. Léela.

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