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El silencio acuna pesadillas, de Desirée Ruíz
Tras una dolorosa separación, Silvana vuelve a Zaragoza con su hija Berta para emprender un negocio de interiorismo junto a su socio, Bruno. Se mudó a Londres siendo una adolescente, cuando su padre se casó con una mujer inglesa en segundas nupcias, y ahora que ha vuelto solo cuenta con la amistad de Genoveva, una librera encantadora y pizpireta entregada a su pasión por la novela policíaca. Pese a que Silvana se siente cómoda con la soledad, finalmente cede a la insistencia de su amiga para retomar el contacto, a través de un grupo de Facebook, con sus antiguos compañeros de instituto. Cuando los alumnos del grupo, culpables de acosar y empujar a una compañera de clase al suicidio, empiezan a morir en extrañas circunstancias, Genoveva no tarda en atar cabos e involucrar a la policía en la investigación. Silvana, profundamente conmovida por el descubrimiento del diario íntimo de su madre y por la historia de Rebeca, la chica que se suicidó, se adentra en una tormenta en la que la culpa, los remordimientos, el dolor y las heridas sin cerrar azotan a todos quienes la rodean.
«De nuevo el silencio. Un silencio que acuna pesadillas, que alimenta espectros; un silencio que huye entre la niebla con un camisón de seda blanco, abandonando jirones perdidos entre los árboles descarnados.«
Editorial: Ediciones Hades
Páginas: 310
ISBN: 978-84-122412-6-6
Fecha: Noviembre 2020
El silencio acuna pesadillas es la segunda novela que leo de Desirée Ruíz Pérez, una autora a la que me une la simpatía y el cariño, pero también la admiración y el gusto por una prosa que a menudo se tiñe del romanticismo más oscuro (la muerte, los espíritus atormentados, la culpa, los amores abismales y trágicos, las escenas de naturaleza gótica y flores podridas, monstruos resbaladizos asomando tras unas pupilas negras, damas blancas esperando tras el cristal al amante que las abandona…). Esta nueva novela de Desirée es una historia de venganza y de crimen, pero sobre todo es una historia sobre la culpa, los remordimientos, sobre el perdón, la expiación y sobre la incapacidad de conceder el perdón, propio y ajeno. Cuando llegas hacia la mitad de El silencio acuna pesadillas ya no puedes dejar de leer, Desirée te ha atrapado en su tela de Aracne con tanta discreción y elegancia que ni siquiera te has dado cuenta. Oscura y terrible, me ha gustado tanto como su opera prima, Ofelia descalza, novela a la que dedica un bonito guiño en este libro.
Además de una trama sólida, un suspense bien mantenido (sin trampas), unos personajes bien perfilados y de psicología compleja y atormentada que marcan la diferencia con otras novelas del género, destaca la elegante prosa de la autora y el juego de culpa y muerte que planea sobre cada uno de los capítulos. Pero también he disfrutado con los pequeños detalles que tanto cuida Desirée, como el estilo shabby chic del negocio de la protagonista (inspirado en la decoración interior en tonos pastel de las grandes casas de la campiña inglesa de principios del siglo pasado), las referencias a Agatha Christie alrededor de Genoveva (¡qué personaje tan genial!), el postureo de las redes sociales, lo mucho que seguimos juzgando a los demás por su aspecto, o el terrible romanticismo (corriente cultural de finales del XVIII) que marca la vida de la madre de la protagonista, con referencias al romanticismo inglés y a la poesía de Emily Dickinson, presente en el encabezamiento de cada capítulo. Todo aquello, al fin, que contribuye a diferenciar El silencio acuna pesadillas con el estilo personalísimo y romanticista de su autora.
Lector, pocas cosas tan universales como la culpa.
También te gustará: Ofelia descalza; Aquella vez en Berlín; Yo maté a Rebecca Blackwood
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El silencio acuna pesadillas
Calypso, de David Sedaris
Cuando llegas a la mediana edad y por fin tienes dinero en la cuenta bancaria y dos casas en dos continentes distintos con muchas habitaciones de invitados, llega la hora de mirar hacia atrás y reflexionar sobre cómo diablos te las has ingeniado para acabar escribiendo a medianoche en el jardín esperando a que aparezca un zorro llamado Carol. David Sedaris repasa en Calypso sus relaciones afectivas, sus recuerdos más entrañables y los más tristes, con una ingenuidad propia de quien se sienta por primera vez en muchos años para aceptar el alcoholismo de su madre, el suicidio de su hermana Tiffany, la infancia junto al mar, o su extraña obsesión esclavizadora con una pulsera Fitbit.
«Hugh aseguró que el motivo por el cual yo nunca había visto un fantasma era que soy una persona poco perceptiva. Era una forma sutil de decir que solo pienso en mí mismo y que si no estuviera tan obsesionado con —por ejemplo— cumplir mi cupo diario de pasos en el Fitbit, sería capaz de ver que hay una sirvienta de seiscientos años viviendo dentro del cajón en el que guardamos la cubertería de plata.
—¿Y la gente que ve hadas? —pregunté.
—Esos están locos —respondió Hugh.«
David Sedaris (Nueva York 1956) es un escritor y humorista norteamericano que en la actualidad vive en West Sussex, Inglaterra, junto a su pareja y su Fitbit. Pasa tantas horas limpiando la bucólica campiña inglesa de los desperdicios que tiran los desaprensivos, que el condado de West Sussex, en sentido homenaje, ha bautizado uno de los camiones de la basura con su nombre. Calypso, publicado originalmente en 2018, es su libro más reciente, un compendio humorístico de anécdotas autobiográficas ligadas a sus recuerdos familiares, pero también a su momento vital.
Leí por primera vez a David Sedaris hace algunos años y me estrené con su relato Crónicas desde Santaland, una parodia muy divertida sobre su experiencia como elfo de Santa Claus cuando vivía en Nueva York, intentando que le publicasen una novela, y aceptaba cualquier trabajo temporal que se le pusiera por delante. Crónicas desde Santaland empezó su andadura como un monólogo humorístico para la radio y tuvo tan buena aceptación que su publicación significó el despegue de la carrera literaria de Sedaris. El autor no es tan celebrado en Europa como en Estados Unidos, aunque su humor sarcástico y ese punto de ternura y de autoparodia que lo acompañan siempre encandila a los lectores más inesperados.
Calypso me ha gustado, es divertido, delirante, a veces —cuando habla de sus padres y de sus hermanos— se vuelve nostálgico y le puede la ternura, y en otras ocasiones repasa la actualidad política/humana/personal desde una perspectiva tragicómica. No me ha parecido el mismo David Sedaris de Crónicas desde Santaland, pues hacia la mitad del libro pierde un poco de frescura y algunas anécdotas, como las compras de miles de dólares en Japón de ropa que no se va a poner o el episodio de la tortuga y el tumor, me han resultado frívolas o desagradables. Quizás me caía mejor el autor pobre que perseguía un sueño en lugar del autor de mediana edad con muchas habitaciones de invitados, pero sería injusta si no reconociese que Calypso es un buen libro por la peculiar voz narradora de Sedaris y su sentido del humor y de análisis, genial si no has leído nunca al autor y te apetece un poco de autoparodia en estas fechas.
Lector, lo último que se pierde no es la esperanza sino la capacidad de reírnos de nosotros mismos.
También te gustará: Crónicas desde Santaland; Cosas que los nietos deberían saber
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Calypso
El fantasma y la señora Muir, de R. A. Dick
Lucy Muir nunca ha sido dueña de su propia vida. Su suegra y sus dos cuñadas dominantes le organizan cada semana, sin respiro, desde que se casó con Edwin. Desde la agenda social hasta la decoración de su propia casa o la educación de sus dos hijos, la familia de su marido dicta todos y cada uno de los detalles sin tener en cuenta la opinión de Lucy. Pero a la muerte de Edwin, la joven viuda hereda una renta mísera, una casa que apenas reconoce como suya y un recién descubierto deseo de libertad que nadie puede arrebatarle. Por primera vez en muchos años, Lucy se siente capaz de desobedecer la férrea voluntad de sus cuñadas y en un acto de rebeldía compra un billete de tren «al mar» en busca de un lugar agradable y económico a donde mudarse con sus niños. En Whitecliff, un pequeño y tranquilo pueblo costero, Lucy encuentra un alquiler muy asequible, por una libra a la semana, en Gull Cottage. Intrigada por el precio de la casita y la renuencia del agente inmobiliario a alquilársela, descubre que Gull Cottage está encantada por el fantasma del capitán Gregg.
«—¿Por qué ronda la casa? —preguntó Lucy— ¿Acaso lo asesinaron?
—No. Se suicidó —dijo el señor Coombe.
—Oh, pobre hombre, ¿tan infeliz era?
—¿A usted esa carcajada le ha sonado infeliz?
—Pues no, la verdad —admitió Lucy—. Pero si no era desdichado, ¿por qué puso fin a su vida?
—Para fastidiar todo lo posible a los demás.
—Vaya, pues es muy egoísta por su parte —dijo Lucy—, además de totalmente incoherente. Porque si quería estar muerto, ¿por qué no quedarse muerto?
—Exacto —corroboró el señor Coombe.«
R. A. Dick fue el seudónimo de Josephine Aimee Campbell Leslie (1898 – 1979), autora inglesa que cultivó la comedia sobrenatural y costumbrista a la vez que reflejaba la situación de la mujer tras la Segunda Guerra Mundial. El fantasma y la señora Muir, publicado en 1945, fue su primer gran éxito literario, al que seguirían Unpainted portrait (1954), Duet for two hands (1960) o The Devil and Mrs Devine (1974), entre otros títulos. La novela tuvo tan gran aceptación que apenas un par de años después de llegar a librerías fue llevada a la gran pantalla por el director Joseph L. Mankiewicz. Editorial Impedimenta la publicó en castellano el 2 de noviembre de este año, una de las novedades editoriales que esperaba con más ganas.
El fantasma y la señora Muir es una encantadora comedia feelgood con fantasma que enamora por sus personajes protagonistas, sus situaciones excéntricas y sus diálogos ingeniosos, rápidos e inteligentes. R. A. Dick hace gala de un sentido del humor genial, muy en la estela de Oscar Wilde, Edmund Crispin o Stella Gibbons, por referenciar a tres autores anteriores a la novelista, y con escenas memorables como la del guiño a El fantasma de los Canterville, a Otra vuelta de tuerca, o cuando la señora Muir le pregunta al fantasma si cree en los psicoanalistas. La historia sigue la magnífica evolución del personaje de Lucy Muir y su relación con el fantasma del capitán Gregg, pero entre líneas el lector encuentra una buena exposición de la situación de la mujer en la sociedad inglesa tras la Segunda Guerra Mundial y de la hipocresía social de la época en general: durante la guerra, las mujeres se habían movilizado y ocupado puestos profesionales de importancia. Independientes y resolutas, se habían tratado de igual a igual con los hombres en una sociedad británica totalmente volcada en el esfuerzo de guerra. Con la firma del tratado de paz ese retorno obligado a la supeditación de madres y esposas recluidas en el hogar, esa imagen de fragilidad y desamparo, chirría más que nunca. Solo la visión de un fantasma tan extraordinario como el capitán el Gregg animará a Lucy Muir a seguir con su determinación de ser libre e independiente.
Lector, pon un fantasma en tu vida.
También te gustará: Luna de verano; Fresas silvestres; El libro de la señorita Buncle; Seguro de amor; Los millones de Brewster; Kathleen
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Etiquetado Clásico, Fantasía, feelgood, humor literario, Literatura británica, Novelas adorables
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Calendario de Adviento Serendipia 2020
El diciembre anterior inicié una tradición en Serendipia que me gustaría perpetuar este año pese a lo raruno que está siendo todo: nuestro #CalendarioAdvientoSerendipia
Ya sabéis que jugamos en Instagram y que subimos una foto de un libro cada día desde el 1 de diciembre hasta el 25. Entre todos hemos elaborado los temas de las fotografías y aquí os dejo la versión final que seguiremos. Gracias a todos y disculpad si no he podido incluir alguna de las categorías ¡ha sido una abundante lluvia de ideas!
Recuerda que jugaremos con #CalendariodeAdvientoSerendipia y que empezamos el martes 1 de diciembre ¡Gracias por salir a jugar!
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Los que cambiaron y los que murieron, de Barbara Comyns
La vieja casona de los Willoweed, en el condado de Warwickshire amanece inundada. Las lluvias primaverales han desbordado el río cercano, alrededor flotan gatos, cerdos, pavos y gallinas ahogados y los muebles de la planta inferior han quedado medio varados en un lodazal. Ebin Willoweed se mudó allí con sus tres hijos, Emma, Dennis y Hattie, al enviudar y quedarse sin trabajo, pero no hay día que no lamente la dependencia económica de su espantosa madre. Cuando a la inundación le siguen una serie de extrañas y grotescas muertes, Ebin, sin ningún escrúpulo, ve una oportunidad para escapar. Hasta que la misteriosa epidemia desata el caos en Warwickshire y cambia para siempre la vida de sus habitantes.
«Después de comer volveré a salir con la barca; quizá vea algo que merezca la pena. Tiene que haber un montón de cosas interesantes tras una inundación de esta envergadura. Seguro que entre tanta agua alguien se habrá ahogado. Me llevaré a Hattie; esta se apunta a un bombardeo. Emma es peculiar, un bicho raro como su madre; en cambio Hattie es pura alegría, la mejor de la pandilla con diferencia. Evidentemente no es hija mía, no me creo esas bobadas de pueblo de que sea negra porque Jenny muriera antes de dar a luz; eso no son más que cuentos de viejas.«
Barbara Comyns (1909-1992) nació en el condado inglés de Warwickshire, en una casa sobre la ribera del río muy parecida a la de la vieja Willoweed. Antes de dedicarse a escribir ficción, se ganó la vida de las más diversas formas (criadora de caniches, cocinera, vendedora de coches…) y se casó en segundas nupcias con un funcionario de Foreign Office con el que vivió en Ibiza y en Barcelona durante casi dos décadas. Los que cambiaron y los que murieron es la primera novela que leo de la autora y me ha dejado tan boquiabierta que ya ando decidiendo si el próximo título que escoja de la autora será Y las cucharillas eran de Woolworths, La hija del veterinario o El enebro (una adaptación de Del enebro, la historia de los hermanos Grimm que leí en Halloween).
Ambientada a principios del verano de 1911, Los que cambiaron y los que murieron es una historia excéntrica y oscura, con un punto de humor negro, misterio sangriento en una comunidad pequeña de la campiña inglesa y familia disfuncional. Cuando se publicó por vez primera, en 1954, fue prohibida en Irlanda por la crudeza de sus descripciones, aunque Mrs. Hurst y yo sospechamos que en un país católico tampoco debió sentar demasiado bien una novela en la que se sucedían suicidio, asesinato, fornicación y adulterio, aderezado con algunos pecados como la gula, la lujuria, la pereza o la ira, sin que la autora diese señal alguna de condena, mensaje moralizador o arrepentimiento.
Me ha encantado la historia y su excéntrica familia protagonista, digna de una adaptación cinematográfica dirigida por Tim Burton. Me ha parecido una novela impecable, exquisita, macabra y genial. Pero sobre todo me ha deslumbrado Barbara Comyns, una de las escritoras más inteligentes que he tenido el privilegio de leer. Precisa y demoledora, Comyns evoca una escena, una sonrisa, una idea o un escalofrío en la mente del lector con apenas una frase corta o dos palabras. Sugiere más que cuenta, muestra contundente más que explica. Me ha parecido de una maestría extraordinaria, con reminiscencias de Edward Gorey, Rohan O’Grady, Rachel Ferguson y Shirley Jackson, pero con un estilo propio, magnífico y jocosamente tenebroso.
Lector, del todo rendida a los pies de Mrs. Comyns.
También te gustará: Del enebro; Siempre hemos vivido en el castillo; Matemos al tío; La tienda de los suicidas
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